он носит в груди триста тысяч планет,
двести сорок созвездий, один лишь момент,
на каждое утро - отдельный "привет" -
я считала.

а заряд его бьёт в две Вселенные вольт,
сам себе феодал, сам себе же - герольд.
для влюбленных беспамятно носит он кольт -
нет кинжала.

у него в рюкзаке - книжки с моря и жизнь,
его хобби - творить из людей миражи.
и попробуй ему что-нибудь докажи -
легче сдохнуть.

а глаза его - это раствор всех путей,
синим светом плетётся за ним его тень.
легче Бездне не стать, чем ему - опустеть,
быть как воздух.

у него есть квартира, талант и мечта,
приходя к нему, все почему-то молчат.
и ещё есть один адресат, а за домом - почтамт,
есть и ночи.

ровно в час он садится к бумаге с пером,
и, немного подумав, он вспомнит перрон.
в результате - из слов аппетитный пирог
и две строчки.

я приду к нему в три, не спросив ни о чём,
он расскажет мне всё, я расплачусь (вот чёрт).
он предложит жилетку, рукав и плечо -
а мне стыдно.

он поведает мне, как однажды любил,
как потом он бежал за моря из светил,
как теперь он Земле и богам всем не мил -
как он выбыл.

он покажет, как можно летать без преград,
что душа его ярче, чем пять богов Ра,
он научит, как время, летать по мирам,
быть как буря.

я проснусь и почувствую солнце в руках,
его голос услышу, как волн перекат...
утру слёзы о том, что он отдан векам.

и больше... его, ни кому не отдам...

(с)airlyn