Есть тёмная, больная красота
И сладость рук, перекрывавших воздух,
Мечтания слепых о белых звёздах,
Желаний безобразных нагота.
Есть ровный свет от лампочки в окне.
Тепло камина делается сонным,
А пустота в тебе такой огромной,
Что ты невольно вспомнишь обо мне
Не как о боли, но как о любви
Настолько странной, что казалась болью.
Так ангел прилетает к изголовью
Твоей постели, прошептав: "Прими...
Себя как есть, её — как волшебство.
Не каждый день стучится в душу чудо,
И если б не она, тогда откуда
Ты знал бы дно у сердца своего...?"

(с) Мэллори Кровь-На-Снегу